"Haces falta Amigo" Fernando Benedetti Racines

Después de tu partida
Hace unos pocos meses,
sin dudar que navegas
en el perfume de la eternidad
en donde no existe el tiempo,
me detengo y pienso
que ahora nos quieres decir algo
desde arriba,

desde tu nueva morada
ó tal vez ya nos dijisteis todo
lo que tenías que decirnos.
Si quieres habla,

porque nosotros te tendremos
ocupado con tus poemas

y con los versos del infinito,
ya que fuiste uno de sus más activos miembros.
No te la pondré difícil,
desde lo alto como espíritu del bien,
inspira a tus colegas
para que escribamos
locuras cuerdas,
para que interpretemos

los instantes
codificados de la vida,
expresadas en
palabras de color

en blanco y negro,
para jugar a diario

con la luz del universo
sutil visitadora,
en la flor como en el agua,
para navegar sobre las pasiones
de lo que será el futuro
que solo se pueden ver en los ojos
de aquel poeta apasionado,
que de los instantes del ahora
los convierte
en los recuerdos de las flores
adormecidas en el silencio puro.
Continúa con ese soplo demencial
para que nos certifiques,
que el espíritu de la tempestad
baila sobre las ciénagas

de la tristeza,
como si fueran

verdes sus praderas
y que es en el jardín de la alegría
donde florece la sonrisa de la vida,
de las musas, de los caminos,
de las caricias inéditas,
arropadas

por ese talismán ciego
de tu alma enardecida,
porque fueron tus palabras

expresadas
en los papeles

de la inspiración nocturna,
cuando afloraron los sentimientos
de la furia de tus poemas,
y donde aprendiste

que los silencios
eran como acariciar el cielo,
máxima expresión del alma.
Cuanto daría por gritar

en el silencio,
sin despertar a nadie,
sin darme cuenta

que estoy gritando,
pero que soy arrullado

por el silencio mismo.

Carliche, vives en los sentimientos de tus amigos.

" A MI AMIGO CARLOS ALFONSO" Por Fernando Benedetti Racines

Carliche:

Tu ausencia se asemeja al reloj de arena
que bordan los días, las horas, los segundos
con la rigidez de los espacios,
te recuerdo en aquel árbol que se desoja
en el otoño,
pero también te evoco en el desierto de Atacama,
donde la soledad te rindió tributos
en los deseos del alma
y porque no, también te recuerdo
en las islas galápagos, cuando el amor por la naturaleza
marco el rumbo de cambiar los toros por los poemas rotos.

Conocí a Sean Sebastián tu hijo,
sin lugar a dudas se puede afirmar que de palo tal astilla,
trasluce en él tu talento ensordecedor
y el cariño de un alma bondadosa
regada por el agua de una huella sueca
que imprime su carácter.
Es el actor que devolverá tu aliento
a los recuerdos que tus amigos
aguardamos en la taciturna espera
de los vacios fraternales.

Recuerdo aún tu poema
en que la guitarra suena
en esas manitas
donde las notas de plata
acarician los oídos
no vibran,
aprenden de la vida
que es mejor estar muerto
que agonizar en el olvido.
Se levanta sonámbulo
el reflejo de la música
que no escucha el interior de mis sentidos
pero que parpadeaba ciega
en el lecho de un alma herida.

Esas últimas estrofas hacen parte de tus poemas,
de la manifestación de tu corazón de poeta lirico
que despierta una luz que se duerme
pero que no se olvida y
que siempre serán cuerdas de la guitarra
que te acompañará en los sinnúmeros
visitares en la diversidad del universo.

Hoy tus amigos seguimos el agua refrescante
de la acequia, que permanecen en el recorrido
de las remembranzas de la personas
que nos asomamos
en la ventanas de la amistad eterna.

"TESTAMENTO" Fernando Benedetti Racines

Testamento
Benedetti 06/09

Dono mi cerebro para que puedas recordar
Lo bello de la intimidad de las tardes de junio
Inmortalizando las gotas que gime tú sudar
Allí nace el gozo, pero también el infortunio.

Te dejo mis ojos para refrescar
Las estaciones y en el horizonte ver
La primavera que besa el provocar
De la rosa cuando anuncia su entrever.

Confiero mis labios para morder
la factura de tus besos
y en su pago comprender
que mi boca es el ingreso a tu embeleso.

Testo mis oídos para acariciar
El intimo latir de tu corazón
Cuando la tristeza parece iniciar
el estertor alegre de tu pasión.

Entrego mi corazón para que rompas
Con ilusión los deseos del cuerpo
Y guardes el ritmo del compás
Cuando el amor llegue a su puerto.

Lego mis manos para no desperdiciar
Tu piel con temblor erótico
Donde asoma el impítu de codiciar
el rito de desarroparse en Pórtico.

Cedo mis hombros para que inclines tu cabeza
Cuando me recuerdes en el lecho
En el origen de la ausencia y te despoje la tristeza
Te aferres al corazón que está en mi pecho.

Otorgo mis pulmones para consagrar el aire
A tus besos que intimidan en el miedo ciego
Cuando tú boca enciende con donaire
La llama del amor que se prende como fuego.

Lo único que me llevo es el alma,
No se puede testar porque es ánima,
Es mi yo que firma un hasta luego

.Lo autorizado lo dejo en tono fuerte
Para cuando me llame la muerte
Te transfieran todo menos mi ego.

VIVES EN NUESTRO RECUERDO, AMIGO
JUNIO 6 DE 2.009
Por: Fernando Benedetti

Carlos, te fuiestes como ave migratoria
Buscando parajes escondidos
Tu vida que fue riqueza extraordinaria
Se dispersó en instantes como soplos idos

Me espanta tu silencio en la oscuridad
El misterio me entristece
Cuando recuerdo que todo en la vida perece
Pero hay algo que no se pierde, la amistad

Nunca te gustaron las flores en camposanto
Ni las coronas ni los ramos
Tantas flores de poemas disfrutamos
Y en las rimas de tu afición, el canto.

"LIBRE" Carlos Alfonso Uribe

LIBRE 14/8/81Carlos Alfonso Uribe

Me siento libre,

a la vez creo estar solo,

comunico en mí

los sonidos rupestres

y hago un laberinto de ilusiones.

No es Sábado de gloria,

mas tengo un Cristo en mis manos,

ya no existen

mas deseos en mi alma

que apacigüen mis ternuras,

no hay mas liebres

que pisen mis tormentos.

Sigo en un lánguido

desliz luminario,

entrego mis ideas al viento,

mi armonía al mar,

y en un punto solitario

me entretengo.

Violetas en un cuadro negro

para recoger en mi desierto,

voraz tamiz

de bellas sombras.

"LAS DOS PIEDRAS" Fernando Benedetti

RELATO (Cuento corto)
LAS DOS PIEDRAS
FERNANDO BENEDETTI 01/2.009

En una mañana soleada, caminando por la playa, como era mi costumbre, me encontraba en un silencio especial, que recorría los laberintos de mi cabeza, en forma ordenada, con presentimientos formulados, en esos momentos puros en ese pasear por la arena blanca de mi playa preferida, con la cabeza baja sumida en ese silencio descrito anteriormente, me encontré dos piedra, una de color oscuro y la otra blanca, percibí en aquel instante, que estas piedras revelarían alguna cosa. Iba caminando con mi amigo José Luis Almeida, incrédulo como ninguno, Le dije José: éstas piedras, representan la sabiduría, nos darán la oportunidad única, de conocer la respuesta de los acertijos de la vida, sus ojos parecían salirse de sus orbitas y me dijo, te has vuelto loco, son solo piedras, piedras que salen de lo profundo del océano.

Aparece Lola, amiga de la infancia, transitando adormitada, con signos de preocupaciones y desvelos, una vez nos saludamos, José le pregunta, qué te pasa Lola, ella cabizbaja, le responde, estoy en una sin salida, no sé qué hacer, se me han presentado a la puerta de mi casa, dos personas, con dos propuestas peculiares, no tengo las respuestas.

El sol seguía calentando la hermosura de su playa, era domingo, día en que la gente acude con la familia entera, para esparcir las penas, para tomar el descanso merecido de una semana, sin afán, pero llena trabajo.

Lola, una sicóloga de mucha reputación en nuestro medio, tenía unos 25 años, de cabello largo oscuro, bien cuidado, glamorosa de silueta suelta, llevaba sudadera y zapatos tenis.

La preocupación sonó a mi oído, se agudizó mi mente, la curiosidad devoraba, aquella tarde de domingo en donde Lola, nos contaría, que le habían propuesto esas dos personas, que arribaron a su casa. No despedimos ya era tarde, José sin titubear después del beso, le dijo: Lola, esta misma noche quiero hablar contigo. Ella con cierto rubor en sus mejillas, le contesta, te espero a las 8 y media.

José y yo hablamos largo rato, con la mente confusa y pensando, si las piedras encontradas, nos darían la respuesta a los misterios que acogían a Lola, si todo no era fruto del azar, del destino, de la circunstancias del momento, que rodeaba nuestro entorno.

El reloj marcaba las 8 de la noche, José tomó el teléfono y se comunicó con Lola, preguntándole si yo podía acompañarlo, no hubo traba, el camino estaba abierto. Salimos juntos y a la 8 y media, Lola nos recibía en su casa. Era una noche clara, llena de luceros y de estrellas, que deseaban ser testigos, de lo acontecido, entre las 8 y media y las 11 de la noche.

Una vez sentados en la terraza de la casa de Lola, José y yo no miramos y ambos miramos a Lola, insinuándole, que empezará su historia, que dijeron las dos personas peculiares y que no tenía las respuestas.

La primera de ellas, se llama Juana, afirma Lola. Juana, es una mujer hermosa, de edad madura, de piel bronceada o mejor mulata, de bella dentadura, de 1.72 de estatura y con unos ojos que penetran hasta el fondo de la intimidad del alma.

Mientras oía la historia, introduje la mano en mis bolsillos, agarré con fuerza las dos piedras, que reposaban dentro y las bendije con la mente, solicitándole al Todopoderoso, que si había necesidad de usarlas, fuera lo indicado para cumplir lo escrito, en el libro de la vida.

La otra persona era Oscar, joven de 28 años, mal vestido y deteriorado por su afanosa juventud mal vivida desgastada por la pasión y el vicio.

Juana, amiga de la familia de Lola, de varias generaciones, le dijo: Lola, tuve un sueño que necesito revelártelo, soy vidente, yo sé lo que me dicen, los sueños míos. Te vi, hace cinco días, caminado por la plaza de San Marcos, en un rincón del Huila y te vi cayendo por suelo, vi al hombre, disparándote desde una casa en ruinas. Efectivamente nos contaba Lola, tenía programado acudir aquel lugar para recibir su herencia, la cita era inaplazable.

Por otra parte Oscar, era hijo del conductor de su difunto abuelo, muy querido en la familia, le entregó una carta, la que leyó Lola detenidamente. En ella, se desvelaba una amenaza de secuestro, común en nuestro medio, señalaba la fecha exacta, la hora, el lugar de los anticipados acontecimientos. Los ojos del joven, como perdidos por la fatalidad que se aproximaba, revelándole un amor apasionado, le imploraba a su amor secreto e imposible, que se fuera de viaje, que no permaneciera en Cartagena.

Después de contarnos lo dicho por las dos personas, una muy amiga, la otra de un amor secreto y que no conocía, soltó de sus bellos ojos, lagrimas que corrían a través de sus mejillas. Quiero consejos amigos míos, no sé qué hacer, si acudir a recibir su herencia o huir de la ciudad, para no ser secuestrada, ni poder estar con su nuevo amor secreto.

Volví a meter la mano, en el bolsillo y tome en ella a mis dos piedras, la saqué, las mire con amor hondo, sin dudas y mirando a Lola, le conté la historia de mis piedras, de la blanca, de la negra, las del bien, las del mal, las que salieron de lo profundo del océano.

Como sin palabras, solo con la mirada fija y penetrante, le dije: las piedras deciden tu futuro, escoge una de mis manos, en cada una se encuentra, una de color blanco, que decide, si escoges la entrega de tu herencia; la otra, la negra, la que te indica que abandona Cartagena y el amor de aquel joven que te confesó, su querer en la penumbras de su loca juventud.

El reloj marcaba las 10 y 45 de la noche, José, los luceros, las estrella, y yo, éramos testigo de la decisión de Lola. Había escogido la partida, dejar la ciudad, no recibir su herencia, dejar los recuerdos al azar del pensamiento de Oscar. Nos dio un beso y nos dijo, hasta luego.

Han pasado ya cinco años, de esta historia, Lola vive en Nueva York, le entregaron su herencia y se caso con Oscar, viven Juntos desde hace tres años y tienen una hija que, también llamaron Lola.

"PUNTO FINAL DE MARIO BENEDETTI"

Mario Benedetti, puso punto final en el último suspiro de su vida.

Este importante poeta, no muere, solo puede colocar un punto final a su obra. muy admirado por esta página y por el mundo entero, se inmortalizó con de su partida.
El léxico de Benedetti, ignorando las palabras poéticas y poniéndole la inspiración a otras, han hecho de la obra de Mario Benedetti, un lenguaje universal, una pasión colectiva, por el sentido expresado en el contenido de sus escritos, de sus cuentos, de sus poemas.
Gracias Mario por tu legado, por tu existencia, con la seguridad que seguiremos estudiando tu obra magistral. Desde aquí te expedimos el PREMIO NOVEL- HONORIS CAUSA. Paz en tu retiro

EL DIA MIERCOLES 6 DE MAYO DEL PRESENTE AÑO, CARLOS ALFONSO URIBE MARTINEZ, INSPIRADOR DE ESTA TRIBUNA LITERARIA, FALLECIO EN LA FLORIDA, DONDE RESIDÍA CON SU FAMILA.

SEGUIREMOS RECORDANDOLO CON INMENSO CARIÑO, LEYENDO SUS POEMAS, RECORDANDO AL POETA, AL PADRE, AL AMIGO, AL TORERO

PAZ EN SU PARTIDA

"HASTA LUEGO CARLOS ALFONSO" Fernando Benedetti

A
Carlos Alfonso Uribe Martínez
Por Fernando Benedetti

Es un día triste,
mi amigo partió
sin despedida,
ni siquiera un hasta luego,
bajo el rigor
del impulso omnipotente,
donde se cobijan las fuerzas
del universo,
Para confrontar el misterio
de la libertad del espíritu,
de su envoltura mortal.

Así era Carlos, impredecible
soñador y noble,
su música la hacía sonar
en la vasija de las circunstancias.
Con su poesía
construyó un castillo en su alma,
en las ventanas de la penas
sus palabras se prendían
como letras al papel cuando
su musa lo inspiraba
en sus viajes siderales.

Ya no oiremos su risa,
no tendremos la nostalgia
de sus notas,
ni la irreverencia de sus escritos,
pero si la fuerza de sus poemas,
de sus palabras
bautizabandose en crecidas olas,
en mar bravío como lo fue
su vida, en la tormenta
de sus sentimientos, de sus pasiones,
que hasta los toros,
aprendieron a querer la vida
y a no codiciar la muerte,
cambiando un traje de luces
Por un ropaje de poemas rotos.

CARLICHE, el poeta fugaz
como solías llamarte,
deambulaste por las sombras
de la soledad que nadie acostumbra,
besaste la triste incomprensión
que los genios encuentran
en sus paseos bohemios,
definiendo la amistad
como un camino de herraduras
en un desierto de arenas movedizas.

Sé que tu ilusión nació con el sorbo de una
copa de coñac, en una playa de arenas
blancas escondidas,
en el jardín del juego
de ajedrez más lindo de tu vida,
con mil damas,
unas veces como peón de brega,
otras como rey sin corona,
terminando como alfil
para cuidar de nuevo la jugada de la vida.
La tierra te entregó amores
calentando en su hoguera
ilusiones,
removiendo cenizas
quemando sentimientos de dolor
que expresan tus poemas.

Poetas como tú
no malgastan sus encargos,
los desclavan
para desafiar la
Borrasca,
en la búsqueda
de la música en los desiertos,
de la soledad de Atacama
pegado en el batallar
de gotas largas,
espejismo
de arenas blancas,
bajo un sol robustecido
en danza con la luna en el horizonte
que tanto mencionabas.

Hemos sembrado
un altar de fuego
en tu erudito muro de facebook
que en instantes permaneció gélido
con tu partida triste
pero ahora arde,
está exaltado y
visitado por todos

tus amigos, que en
algún episodio de la vida
Te encontramos.

"MARIO BENEDETTI"

MARIO BENEDETTI

Este importante hombre de letras de 88 años, está actualmente delicado de salud. Desde esta tribuna, hacemos votos por su pronta mejoría.

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia, más conocido como, Mario Benedetti, hijo de Brenno Benedetti y Matilde Farugia, bautizado con cinco nombres, de acuerdo a la tradición italiana. Nació el 14 de septiembre de 1920, en Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó, República Oriental de Uruguay, pero su familia se trasladó a Montevideo cuando sólo tenía cuatro años. Cursó la primaria en el Colegio Alemán de Montevideo, donde comenzó a escribir poemas y cuentos. Debido a problemas económicos de la familia pronto tuvo que trabajar, de manera que sólo pudo completar sus estudios secundarios como alumno libre. Ese contacto tan temprano con el trabajo, le permitió conocer a fondo una de las constantes que registra su literatura: el mundo gris de las oficinas burocráticas de Montevideo. Entre 1938 y 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires. Allí vivió largo tiempo trabajando en una editorial. En 1946 Benedetti se casó con Luz López Alegre.

De regreso a Montevideo, dirigió en 1948 la revista literaria Marginalia, que duró hasta el año siguiente, fecha en que pasa a formar parte del consejo de redacción de la revista Número.
También en 1949, Benedetti publicó su primer libro de cuentos, Esta mañana, y un año más tarde, los poemas de Sólo mientras tanto. En 1953 apareció su primera novela, Quién de nosotros. Entre 1954 y 1960 ocupó tres veces la dirección literaria de Marcha, la revista más influyente de la vida política y cultural del Uruguay y una de las más importantes de América Latina. Fue clausurada en noviembre de 1974, después de sufrir numerosas suspensiones tras el golpe de estado de 1973. Con Poemas de la oficina, publicado en 1956, Benedetti influenció a los poetas de su generación sobre todo por el tono conversacional.
En 1957 viajó por primera vez a Europa. En ese mismo año, en el ámbito continental se produjo un acontecimiento que marcó no sólo a Mario Benedetti sino a todos los intelectuales latinoamericanos: la Revolución Cubana. Este hecho fue fundamental para el desarrollo literario y político del escritor uruguayo. Como el mismo ha declarado, le hizo mirar a América Latina cuando la mayoría de los intelectuales vivían deslumbrados por lo europeo. En 1966 visitó por primera vez Cuba y, entre1968 y 1971, trabajó en Casa de las Américas, institución cultural cubana.
En 1959 publicó el libro de El país de la cola de paja. Con su novela La tregua, que apareció en 1960, Benedetti adquirió importancia internacional. En 1973, ante el golpe de estado en su país, se vio forzado a salir de Uruguay. Inició un exilio de 12 años y vivió en Argentina, Perú, Cuba y España.Su enorme producción literaria abarca todos los géneros, incluyendo famosas canciones, y suma más de sesenta obras, entre las que destacan la novela Gracias por el fuego (1965), el ensayo El escritor latinoamericano y la revolución posible (1974), los cuentos de Con y sin nostalgia (1977) y los poemas de Viento del exilio (1981). En 1987 recibió el Premio Llama de Oro de Amnistía Internacional por su novela Primavera con una esquina rota. Sus libros más recientes son Despistes y franquezas (1990), Las soledades de Babel (1991), La borra del café (1992), Perplejidades de fin de siglo (1993) y su más reciente novela Andamios (1996). Su obra poética completa ha sido recogida en Inventario Uno (1950-1985) e Inventario Dos (1986-1991) y sus cuentos en Cuentos completos (1947-1994). Existe una biografía de Benedetti escrita por Mario Paoletti, que se titula Mario Benedetti, el aguafiesta.
Mario Benedetti, repartía su tiempo entre Uruguay y España. Después del fallecimiento de su esposa, Luz López, en abril de 2006, luego de luchar contra el alzhéimer, mudó su residencia al centro de Montevideo, Uruguay. Con motivo de este traslado, Benedetti, dona su biblioteca en España, al centro de estudios Iberoamericanos, Mario Benedetti, de la Universidad de Alicante.

NO TE RINDAS

No te rindas, aún estas a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo
Aceptar tus sombras
Enterrar tus miedos
Liberar tu lastre
Retomar tu vuelo

NO TE RINDAS, QUE LA VIDA ES: ESO

Continuar el viaje
Perseguir tus sueños
Destrabar el tiempo
Correr los escombros
Y destapar el cielo


NO TE RINDAS, POR FAVOR NO CEDAS

Aunque el frio queme
Aunque el miedo muerda
Aunque el sol se esconda
Y se calle el viento
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños

Porque la vida es tuya
Y tuyo también el deseo
Porque lo has querido
Y porque te quiero

Porque existe el vino
Y el amor es cierto
Porque no hay heridas
Que no cure el tiempo


Abrir las puertas
Quitar los cerrojos
Abandonar las murallas
Que te protegieron
Vivir la vida y aceptar el reto

Recuperar la risa
Ensayar el canto
Bajar la guardia y extender las manos

Desplegar las alas
E intentar de nuevo
Celebrar la vida y retomar los cielos

NO TE RINDAS, POR FAVOR NO CEDAS

Aunque el frio queme
Aunque el miedo muerda
Aunque el sol se ponga y se calle el viento
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo
Porque ésta es la hora y el mejor momento
Porque no estás sola
Porque yo te quiero

"MAGNOLIA " Fernando Benedetti

Magnolia
Fernando Benedetti

Aquella noche
En que olías a magnolia
Me deje bautizar por tus aromas
Embriagado en olores
De tu cuerpo inmaculado,
Seduciendo en agonía
El fragor
De tus suspiros
Haciendo tus gemidos míos.

Fue esa noche
De taberna fría,
Cuando besaba
La avenencia, de esos
Labios, que despedían fuego
Pero no quemaban,
Humedecíamos las
Llamas del infierno
Cuando ardías a mi lado.

Mis manos recorrían
El temblor boscoso de
Tu pubis,
En el abordar de la
La erección del seno,
Induciendo a mi cuerpo
Sudoroso y frágil,
A derramar gotas
De pasión oscuro,
En ese cuarto frío,
/Allí,
Te había conocido.

"MUJER ARDIENTE" Carlos Alfonso Uribe.

MUJER ARDIENTE

Mujer ardiente de sabios ojos,
tus cabellos de arena purpura
de oro rojo,
mirada que hipnotiza
mis pasos caminando
sobre las espinas
del universo que cubre
tu cuerpo con pétalos de rosas.
Sangra mi corazón de alegría
al soñar con tu cuerpo,
desnudo manantial
que obsesionas
los látigos de fuego
donde florecen
los claveles rojos
dentro de mi cuerpo
y duermen en mis sentimientos
eternamente.
El roció de la aurora
las revive
con la sangre que derraman
mis profundos
y enamorados pensamientos,
eróticos, sublimes,
se esconden
donde duerme el alma
y se despiertan
las sensuales ilusiones.
Tus brazos bailan,
mis manos las buscan
y tus manos
aplauden
risas de flamenco
en tu mirada,
tu cuerpo flameante
me desnuda
y me vuelves loco.
Mujer ardiente
tus caderas
violín que camina
sobre las cuerdas
de mi alma
al son de tu risa
que enamora,
mi corazón danza un bolero
con tu música
al son de mi guitarra
que entre mis manos
las sensitivas
yemas de mis dedos
tocan las colinas
que no cubrieron tu cuerpo
los pétalos de rosa.

Carlos Alfonso Uribe

"FIESTA" Fernando Benedetti

FIESTA
Benedetti 04/09

Era un monasterio mudo
Sin monjes, sin misas,
Era un claustro muerto,
Solo hablaban sus campanas,
Su abadía había resucitado
Con el titilan de sus sonajas,
Enajenadas por la brisa.

Era un domingo de
Un atardecer anaranjado,
el sol
Estaba repicando
Un hasta luego,
Seduciendo
Una pintura de oro y fuego,
Concebida
En el lienzo del artista,
Desahuciando al astro,
En acuarela tibia.

Exaltando sus pinceles
Que cortejan a la noche
Al pintar la luna, con
Brochas frágiles
De colores fuertes.
De matices Llenos,
Porque así está hecha,
Redonda y llena,
Estaba en embarazo.

Nacimiento
De estrellas y luceros,
Que aborta en luces,
Concibiendo partícula

De fulgores y rugidos
En artificiales fuegos.

Explotan en el cielo,
Caen gotas ardorosas,
Fragmentos
De pétalos de viento,
Manojo de guirnaldas encendidas,
Vertiendo serpentinas
Vestidas de satín y seda,
Como en fiesta,
Vasija rebosada en polvareda.

Toda esa fantasía descolgada
De la manos del pintor,
En el bastidor de noche,
Se convierten,
En intimidad de besos,
De espirales movimientos,
Del sudor angustioso del autor,
Envueltas en oscuro velo
En el querer despedir al sol,
Y casarse con el festín de noche.

"JUEGOS DE AMOR" Carlos Alfonso Uribe.

JUEGOS DE AMOR

Por que te amo?
vuelo entre las aves,
las mariposas
acarician tus mejillas
en el amarillo pálido
del miedo sensible
de la obstinación aparente
al saber que el amor
suele perderse,
esfumarse.
Sueño dejarte ir volando
en las nubes
de tu blanca risa
cuando corríamos
tarde hacia la iglesia,
la arena del mar
en mis bolsillos
llegando tarde
a rezar el credo del amor
en nuestras vidas.
Tu de espaldas al horizonte
tomándote una caipiriña.
La cresta espumosa de las olas
cubrían nuestras sienes,
vasca de sal y agua,
diminuta sombrilla de terciopelo,
acaricias y cubres
mis pensamientos
con tu sombra espiritual.
Perdóname
al son de la armonía
de tus sabios besos
y volver románticos
los juegos de pasión
cuando nos hundíamos
haciendo del amor
una poesía,
y desde lejos
nos miraban los turistas.
Forma espiritual
en que te pido perdón
arrodillado
en la desnuda playa
con tus pechos
entre mis brazos,
y tu boca sellada
a la mía muy serena,
y de esta forma
poder soñar
algún día
sobre la arena del mar
poder volverte a acariciar.

Carlos Alfonso Uribe. Cuando un ave se va, deja siempre su nido, y si realmente en el le gusta vivir, vuelve donde su enamorado, aunque en su largo viaje lo haya perdido.

"MIGUEL HERNANDEZ" Por Fernando Benedetti

MIGUEL HERNANDEZ

(Orihuela 1910-Alicante 1942) Poeta español. Nace en un pequeño pueblo del levante español en Orihuela, hijo de un contratante de ganado de cabras. Estudia en el colegio del Ave María, anexo, al colegio de santo domingo. En el año de 1.925 por orden de su padre deja la escuela y se dedica al pastoreo de cabras. Su vocación literaria le llevó a leer a los autores clásicos españoles y a ingresar en el círculo El Radical, con Ramón Sijé, con quien tendría una gran amistad. Tras publicar algunos poemas en el periódico de Orihuela y la revista El Gallo Crisis, en 1933 apareció su primer libro, Perito en lunas cuyo estilo característico caló hondo en ciertos sectores de la crítica y literatura de la época. En 1934 se trasladó a Madrid, no sin pasar dificultades al principio, y publicó, esta vez en la revista Cruz y Raya, su auto sacramental Quién te ha visto y quién te ve y sombra de lo que eras. En 1935 apareció El rayo que no cesa, integrado principalmente por sonetos escritos según las formas clásicas de siglo de oro. Al iniciarse la guerra civil española, Hernández se afilió al Partido comunista y se alistó en el ejército republicano.
Durante la guerra, su producción poética tuvo un carácter marcadamente político, incluso propagandístico: Viento del pueblo (1937) y El hombre acecha (1939) y El labrador de más aire que, aunque publicado en 1937, su redacción es muy anterior. Ese mismo año, se casó con Josefina Manresa, y, a lo largo de la guerra, participó en actividades de izquierda comunista y antifascismo internacionales (II congreso de intelectuales antifascistas y un viaje como invitado a la Unión Soviética, al II congreso de teatro soviético). En la primavera de 1939, ante la desbandada general del frente republicano, Miguel Hernández intenta cruzar la frontera portuguesa y es devuelto a las autoridades españolas. Así comienza su larga peregrinación por cárceles: Sevilla, Madrid. Difícil imaginarnos la vida en las prisiones en los meses posteriores a la guerra. Inesperadamente, a mediados de septiembre de 1939, es puesto en libertad. Fatídicamente, arrastrado por el amor a los suyos, se dirige a Orihuela, donde es encarcelado de nuevo en el seminario de San Miguel, convertido en prisión. El poeta -como dice lleno de amargura- sigue "haciendo turismo" por las cárceles de Madrid, Ocaña, Alicante, hasta que en su indefenso organismo se declara una "tuberculosis pulmonar aguda" que se extiende a ambos pulmones, alcanzando proporciones tan alarmantes que hasta el intento de trasladarlo al Sanatorio Penitenciario de Porta Coeli resulta imposible. Entre dolores acerbos, hemorragias agudas, golpes de tos, Miguel Hernández se va consumiendo inexorablemente. El 28 de marzo de 1942 expira a los treinta y un años de edad.

Tus cartas son un vino
A mi gran Josefina adorada

Tus cartas son un vino
que me trastorna y son
el único alimento para mi corazón.

Desde que estoy ausente
no sé sino soñar,
igual que el mar
tu cuerpo, amargo igual que el mar.

Tus cartas apaciento
metido en un rincón
y por redil y hierba
les doy mi corazón.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme, paloma,
que yo te escribiré.

Cuando me falte sangre
con zumo de clavel,
y encima de mis huesos
de amor cuando papel.

" Homenaje Póstumo a Andrés Caicedo Estela" por Carlos Alfonso Uribe

ANDRES CAICEDO ESTELA
Por Carlos Alfonso Uribe

La vida que descubrí y la muerte que si pude entender de Luis Andrés Caicedo Estela, Septiembre 29/51 marzo 4/77

Durante mis primeros años en los que fui torero, donde el proceso cultural era una amalgama de sentimientos lapidados, la cultura me llevo en la vida a conocer personajes del mundo artístico de una calidad existencial que navegaban en una trascendencia siquiatrica diferente. Tratando de encontrar la mía la cual era rechazada totalmente por mi familia y la alta sociedad por el hecho de querer ser torero, me interese mas por la de los que eran reprochados, tan solo porque parecíamos exteriormente mas al retrato de Salvador Dalí vestidos de un existencialismo más exacto a la sombra real y trágica de la Guernica de Picasso que a la verdadera realidad de las efímeras y fantasmagóricas existencias de nuestra hipócrita sociedad. Cuando conocí a Andrés, afuera del teatro San Fernando después de ver la película Pascualino 7 bellezas, Javier Carvajal me presento a Andrés, a Carlos Mayolo con quien tuve una muy sincera amistad QEPD, y a Luis Ospina, dialogamos de la película y me invitaron a el café de los turcos ,y durante la tertulia cultural donde comí por primera vez un encebollado de carne a la plancha y una ensalada turka, me di cuenta del viaje extrasensorial a que Andrés se dedicaba, me ofreció unos percodanes, dulces que yo no conocía y de unos efectos más rápidos que la efímera paz de mi tierra los cuales no acepte, fuera de que toreaba al otro día en la plaza de toros de Cali. Luego lo fui conociendo y me pareció un ser demasiado excéntrico e inteligente, nuestras tertulias se desarrollaban los fines de semana en la finca del Poeta Nicholls en Potrerito donde asistían Luis Fernando Londoño Capurro, Daniel Samper Pizano quien era editorialista del pueblo con quien jugaba pin pon y siempre quedamos empatados, Carlos Mayolo, Javier Carvajal, y los inseparables amiguitos de Andrés, Clarita y Guillermito Lenis que en la época tendrían 12 y 13 años de edad, ya eran unos adultos en su vida intelectual y masters de la rumba social. También conocí a muchos personajes de la farándula actual de la época que seria una lista demasiado larga de nombrar, más extensa, pero de menos quilates que la corta vida de Andrés .De esta forma le conocí a Andrés, diferente a la forma de otros, que en esa contagiosa idolatría aduladora en la que siempre se manifestaban hablando de el como un héroe literario y no de su verdadero problema, crearon en él a un Llanero Solitario criollo que para mí fue un ser extraordinario en su talento y conceptos intelectuales, pero de una paranoia existencial acelerada por lo que no entendió el proceso natural de el Holliwood que él esperaba, el de conocer los directores de cine en cualquier café, y se encontró en la galaxia de Andrómeda disfrazada de Judas sin las treinta monedas de plata. Fue esta una de las frustraciones más grandes de este genio de la literatura Colombiana que deambuló errante y sin el reconocimiento que el esperaba para plasmar sus ideales Cineofilos y literarios que necesitan una lucha perseverante como la de Alejandro el grande para triunfar en los momentos críticos de su existencia. Le tocó a Andrés regresar a su tierra lleno de frustraciones porque sus sueños se volvieron pesadillas en un mundo donde la empanada era caviar y el champan era mazamorra. Siempre es de admirar que batalló con su mente en alto para editar la obra que era el pedestal definitivo de un suicidio inesperado, viva la música. En esta corta cronología, he hecho un recuento corto y personal de su belleza interior y de los conflictos personales que tuvo con su retrato de Dorian Gray en el efímero teatro de sus obras personales. En Bogotá en el año 76 yo toreaba por primera vez en la Santa María y me hospedaba en el apartamento del escritor Alberto Botero, Andrés se encontraba por ese entonces en el mismo edificio y lo invite a la corrida de la cual disfrutamos y en la que me di cuenta por medio de Catherine ex esposa de Alberto profesora de música medieval en la Sorbona de París y amante de la naturaleza quien después de la corrida se me acerco y me dijo tiernamente, Carlos, en tus ojos vi lagrimas de compasión cuando ibas a matar al toro, la naturaleza esta en el fondo de tu alma y no en la del infierno de la muerte sin sentido. Fue ella quien me mostró el mundo de las islas Galápagos donde encontré la salvación espiritual de mi vida, la de no matar nunca en un futuro ninguna especie viva creada por Dios. Al otro día quede de viajar a Cali con Andrés y en el aeropuerto el dorado yo me monte en el avión y veo que él no aparece, iba ya en su galopante mundo valliunesco, tomo la entrada del avión que viajaba a Medellín por equivocación y desde allá me llamo en la noche de que lo recogiera en Cali. Esas eran anécdotas normales en la vida de Andrés y de las cuales me ensenaron a conocerlo con una alta similitud a la de su obra literaria. Me comento en el año 77 en Bogotá donde le acompañe a repartir las revistas de ojo al cine que le quedaban a los libreros de la ciudad de que la vida tan solo tenía sentido en el hasta los 25 años, y yo le pregunte porque, y me contesto que la existencia era una realidad donde se vivía día día una acelerada vejez, que él no quería llegar a ella, y de que su juventud tenia canas sin saber porque. Yo aprovechaba para terminar de hablar con la Casa Lozano que apoderaban por ese entonces a Palomo Linares de mi viaje a España para torear bajo su apoderamiento, el que firme y al nunca aparecí, España no era mi vida, en ese entonces había tomado la decisión e preservar la vida en toda su extensión, mis sentimientos dejaron de ser una tradición y se convirtieron en la realidad de mi existencia, matar mas toros no eran mis ideales. Al regreso a Cali deje a Andrés en su apartamento en la noche ya que viajamos en el último vuelo de Avianca de las 7PM, lo deje en un taxi en su apartamento al frente de Ventolini en la avenida 6a donde vivía con Patricia Restrepo esposa de Mayolo. Escuche una fuerte discusión y entre al apartamento, Andrés estaba llorando y diciéndole a Patricia, no me dejes. Patricia me hablo después en una corta conversación comunicándome tranquilamente que ella se encargaba de Andrés y que todo se iba a arreglar. Salí del apartamento y Andrés me siguió, yo le vi en su cara una máscara vacía, le pregunté, Andrés no vas a tomar el vuelo eterno por tus propia manos, me prometió que no, que iba a comprar algo de comer y que nos veíamos al día siguiente. Me fui a mi casa un poco preocupado pero seguro de que todo estaba controlado. En la noche del otro día tome un bus en el club San Fernando dirigiéndome a la avenida 6a y me encontré en el a Juan Manuel Moreno Escultor, y a Cronopio que por esos días era un sastre paisa que hacia deleitarnos con sus diseños de ropa de los que éramos sus mejores clientes. Los vi tristes, me dijeron Carlos, Andrés se ha suicidado.Esa misma noche escribí uno de los poemas mas bellos de mi vida dedicado a ese amigo que comprendí por su ansiedad de conocer la efímera realidad de la vida, pero vivió en la convulsionada, creativa, genial y talentosa forma personal de interpretar su propia existencia.
Carlos Alfonso uribe.

"ANDRES" Carlos Alfonso Uribe

Andrés

Te guardo en lo más profundo
de un sonido celestial,
en el punto que converge
el llano espiritual de tu ternura,
en la perdida fugaz
de una abeja de cristal.
Escritor entretenido
en los mas bellos
principios de la paz,.
terminaste por si mismo,
emprendiste el camino oculto
que nunca descubriste,
tal vez la paranoia
de las miradas ocultas
que no te entendieron,
Pagaran con ignorancia
el pasaje eterno
en ti a la eternidad.
Me di cuenta de tu muerte
en el transporte urbano;
te acuerdas de Cronopio?
de José Antonio Moreno?
nuestro amigo el sastre
y tu amigo el escultor,
el uno cose para siempre
tus medidas,
y el otro esculpe
con temor su soledad.
Es que ya no estas
amigo Andrés,
el violín perdió el ensamblaje
literario de tu crítica,
cuerda real
que no entendió la sociedad.

Carlos Alfonso Uribe 16/1/81

"PASION AJENA" Fernando Benedetti

Pasión ajena
Benedetti

Nos hallamos en la fiesta,
Ella me miro,
Y yo la mire a ella,
Tomamos una copa,
Cuando levante la cara
Para volver a verla,
Sus labios estaban rojos.
Ese rojo carmesí
Con sabor a vino tinto.
Sus manos que sostenían la copa
Temblaban,
como las hojas tiemblan en otoño
Cuando están listas para dejarse caer al suelo.

La velada tomaba otro tinte,

Era mi rostro pálido
Estaba frio como el mármol,
Mis manos estaban rígidas
Aferrando a copa para que no cayera,
Lo único común era el temblor
De nuestros corazones, que hablaban
/en afonía.

No nos conocíamos
Pero nos mirábamos,
Estábamos seguros
Que teníamos años
De habernos visto,
De haber compartido juntos
Esa fantasía de los juegos prohibidos.
De haber tomado esos vinos,
Porque conocía esos labios sensuales
Y ella conocía mi rostro pálido,
Cuando nos miramos a los ojos.

Decidí dejar la copa y dirigirme a ella,
Cuando casi olía su aliento
Y escuchaba el palpitar de su corazón sediento,
Arribo su dueño, un hombre apuesto,
La cogió del brazo y quitándole el rojo
Carmesí con un solo beso.
Se despidió de mí, dejando la copa
Sobre la mesa, humendecidas en sus bordes
De aromas que yo perdí, como impronta de pasión ajena.

" JULIO FLÓREZ" 1.863-1.923 Por Fernando Benedetti

JULIO FLÓREZ

Poeta boyacense (Chiquinquirá, mayo 22 de 1863 - Usiacurí, Atlántico, febrero 7 de 1923). Julio Flórez fue el séptimo de los diez hijos del médico liberal Policarpo María Flórez, presidente del Estado Soberano de Boyacá en 1871, y de Dolores Roa de Flórez, dama perteneciente al partido conservador colombiano.

Educado bajo estricto control religioso en los colegios de Chiquinquirá, nacionalmente conocida como la Villa de los Milagros, y sede de la Orden Dominicana de sacerdotes católicos que administran la fe de los creyentes en el poder sobrenatural de la Virgen del Rosario, llamada la Patrona de Colombia, Julio Flórez recibió el don de la poesía, al igual que sus hermanos, entre los que se destacaron el médico Manuel de Jesús, el abogado Leónidas y el ingeniero Alejandro A. Flórez.

Julio Flórez tuvo que interrumpir sus estudios por las guerras civiles volvían difícil la situación económica. Comenzó a frecuentar los ambientes literarios donde entabló relaciones con personas de gran valor artístico y humano, como el poeta Candelario Obeso, quien no solamente recibió el rechazo general por su raza, sino también por refutar los cánones de vida ordenada impuestos por la Iglesia y la sociedad Bogotana.

En 1884 Candelario Obeso se suicidó y en su sepelio el joven Julio Flórez, de 17 años, exaltó su memoria en versos emocionados. Esta primera irrupción en la tribuna pública marcó el principio de su carrera. En 1886 su nombre apareció entre los bardos consagrados en la antología poética La Lira Nueva, publicada por José María Rivas Groot. A partir de 1887 y tras la muerte de Leónidas, Julio Flórez dejó la casa fraterna y comenzó una vida independiente, sosteniéndose con el producto de su actividad artística, que en Colombia ha sido siempre mal reputada y peor remunerada. Así, atravesó una larga etapa de "hambres de poeta" como él la describiría posteriormente. Su gran orgullo político no le permitió claudicar de sus convicciones liberales para aceptar posiciones ofrecidas por el gobierno conservador, como un puesto en la Biblioteca Nacional o un consulado en el exterior. La racha de infortunios familiares continuó con la tragedia protagonizada por su hermano Alejandro A. en 1891.En 1892 murió el padre, en medio de hondas amarguras personales y de decepciones políticas producidas por el desastre que, según el partido liberal, significaba el gobierno de la Regeneración

En 1883 Flórez publicó su primer libro de poesía, Horas, cuyo título le sugirió José Asunción Silva. Su fama como trovador y personaje romántico seguía creciendo. En 1895 ya había logrado superar las dos grandes desventajas del hombre colombiano: el ser provinciano y el ser pobre. Su valor personal y su arte lo habían colocado muy alto en el panorama cultural, los críticos locales más exigentes se ocupaban de su obra, su presencia era solicitada en los círculos exclusivos de la sociedad capitalina.Flórez se había convertido en el bardo de moda, amado por el pueblo porque sabía pulsar la fibra de los sentimientos de su raza. Sin embargo, su falta de cuidado y su generosidad en la entrega de sus producciones repentinas, a "tipleros y serenateros", originó que muchos poemas no terminados ni corregidos ni pulidos fueran publicados sin su permiso y siguieran circulando, lo que ocasionó un menoscabo en el nivel de calidad de su obra. Sobre este tema el severo crítico Maximiliano Grillo dijo, en 1895: "Admiramos en Flórez el poeta natural que hace estrofas armoniosas, de contornos puros, compuestas no al calor de una inspiración desordenada, sino en horas de recogimiento, cuando parece olvidarse del aplauso pasajero".
Flórez fue señalado como sacrílego, blasfemo y apóstata. Estando en el punto culminante de su carrera literaria, subió al poder, en 1904, el caudillo militar general Rafael Reyes, quien ante la ola de murmullos en su contra, le "aconsejó" abandonar el país. En 1905 Flórez tuvo que salir de Bogotá, ciudad amada y cantada en sus más hermosas rimas. Se dirigió a la Costa Atlántica, luego a Caracas, y de allí inició una gira poética por los países centroamericanos que se prolongó por dos años (1906-1907), en medio del clamor general de sus éxitos, hasta que, estando en México y dispuesto a regresar a Colombia, el general Reyes lo nombró segundo secretario de la Legación de Colombia en España, hacia donde partió en agosto de 1907. Adquiridos a su regreso de Europa lo obligaron a regresar a la capital, después de cinco años en el extranjero. Allí se presentó en una función de bienvenida en el Teatro Colón, durante las celebraciones del primer centenario de la Independencia de Colombia (1910). Fue acogido calurosamente por la crítica y volvió a obtener un grandioso éxito con su público de todas las categorías.

Así, el 14 de enero de 1923, al borde del sepulcro, Julio Flórez obtuvo un honor retrasado por treinta años. Pocos días después de esta forzada ceremonia, el poeta del pueblo colombiano murió rodeado de sus familiares y amigos, el 7 de febrero. Julio Flórez ha pasado a la historia como un bardo popular, que supo interpretar los amores y los dolores de la raza colombiana bajo temas. Absolutos como la naturaleza, la madre, la patria, la amada y la muerte. Su fama como "el último becqueriano", según palabras de Max Henríquez Ureña, ha desbordado las fronteras nacionales.

" BODAS NEGRAS"

Oye la historia que contóme un día

el viejo enterrador de la comarca:

era un amante a quien por suerte impía

su dulce bien le arrebató la parca.

Todas las noches iba al cementerio

a visitar la tumba de la hermosa;

la gente murmuraba con misterio:

es un muerto escapado de la fosa.

En una horrenda noche hizo pedazos

el mármol de la tumba abandonada,

cavó la tierra... y se llevó en los brazos

el rígido esqueleto de la amada.

Y allá en la oscura habitación sombría,

de un cirio fúnebre a la llama incierta,

dejó a su lado la osamenta fría

y celebró sus bodas con la muerta.

Ató con cintas los desnudos huesos,

el yerto cráneo coronó de flores,

la horrible boca le cubrió de besos

le contó sonriendo sus amores

Llevó a la novia al tálamo mullido,

se acostó junto a ella enamorado,

y para siempre se quedó dormido

al esqueleto rígido abrazado.

"EXALTACION A LA POBREZA" Fernando Benedetti

Exaltación a la Pobreza
Benedetti 04/09


Tengo olor a tierra
Es el olor de mi barriada,
De la miseria que toca,
La rustica puerta abierta,
De mi corazón sediento.

Esas manos que roban
Los gusanos a la llaga abierta,
Que sacuden las enfermedades
Con pánico en los ojos,
Con jarabe amargo
Para curar los sufrimientos.

Porque me asusta
Tanto la pobreza,
Porque me gusta
Tanto el trapo roto,
Porque reclamo
El Sufrir de otros.

Esa semilla de dolencia,
Nace en las ciudades,
En calles iluminadas
Con velas de dolor,
En extramuros,
Con siembras insolentes
De mendigos,
Basureros con indigentes,
Nadando en heces de papel y barro.

Como una simetría
Entre la lágrima y la risa,
Se construyen cementerios
Sin licencias,
Se formulan medicamentos
Sin recetas.

Desde la mañana
Deambulan sin hálito,
Sin pan, sin alimento,
La fatiga vive del aliento,
No hay comida,
Se come halos de hambre,
Se bebe vaso de amargura,
Hay vicio,
Hay incestos,
Corren en acequias
La pestilencia de los peces,
Con el sudor de tierra,
Desahuciando la esperanza
En el mar de la desnudez
Del sufrimiento.

Allí operan los acopios,
Desde allí facturan
Las flores de odio,
Los gajos de resentimiento,
Los manojos de llanto
Y racimos de gritos inmerisericordes.

Tengo que arar la tierra
Con mis propias manos,
Desenterrar a los fantasmas
Para prohibir la entrada,
A sarcófagos sin flores.

Tengo que acudir al ruego
A san Martin de Porres,
Que envíe la escoba,
Barrer los basureros
De fríos y sombras.

Esculpir la llave, para
Abrir el consultorio de
José Gregorio Hernández,
Para recetar con formula
Remedios de la holgura.

Así supongo la pobreza
En mis harapos,
Que acumulan las dolencias
Del pasado, y del ahora,
Quisiera lavar con fuerza
Pero no puedo, esa ropa
Es ropero de mi vida.

"EGOCENTRISMO" Carlos Alfonso Uribe

EGOCENTRISMOS

Tengo los sueños incrustados,
el final se presenta
de una forma extraña,
en mi piel de desliza
el metal incandescente
y me convierto en un lúgubre
pasadizo de inconscientes.
Me siento una treta más
en el silencio
que se ajusta
en el sentido contrario
de las cosas.
Tiro el carruaje
de las almas muertas,
pienso conocerme
en la ramada infinita
de un solo sentimiento,
no postergo el amor,
lo atraigo.
Soy un insaciable
peregrino de la paz
danzando en el sueño
de un caracol perdido,
vacilo a las extrañas
pompas maravillosas.
Toco la puerta
de un blanco alegre,
se abre en el horizonte azul
y me siento en el extraño
e insaciable mundo
de las inmersiones
cabalgando en noches insaciables,
entierro mi puñal herido
entre mi sangre abierta,
el reflejo de mis manos
se distribuye
a lo largo de mi sombra,
mi boca se derrama en
los suplicios eternos,
vivo y muero dentro y fuera
de mis propios sueños.
Carlos Alfonso Uribe 7/27/81
Nos exiliamos en un mundo donde el volcán del inocente peregrinar fuera de nuestra patria, nos hace pensar de lo profundo que es el tiempo, cuando tus anhelos de vivir donde se plantaron tus raíces, se trasplantan al mundo donde eres no más que un numero, en la indiferencia del consumismo galopante que no te da tiempo para disfrutar la efímera realidad.

JOSE ASUNCION SILVA

Bogotá, 1865 - 1896) Poeta colombiano. En la historiografía literaria suele reconocérsele como el gran iniciador del modernismo en Hispanoamérica, que el nicaragüense Rubén Darío llevaría a la cúspide.
Hijo de Vicenta Gómez Diago y Ricardo Silva Frade, en 1.875, escribió su primer poema, Primera Comunión. En 1.878 abandonó los estudios y comenzó a trabajar con su padre, completando su formación de modo autodidacta. Viajó a Paris, donde conoció a Mallarmé y a Gustave Moreauy se trasladó posteriormente a Londres y a Suiza. La guerra perjudicó los negocios familiares y, a su vuelta de Europa, se hizo cargo del negocio que terminó en quiebra. Cuando era secretario de la legación en Caracas, en 1.895, sufrió un naufragio donde perdió gran parte de su obra. Fue encontrado muerto la mañana del 24 de mayo de 1896, debido a varios sucesos: la muerte de su hermana Elvira de quien era gran amigo y que, según se cree, fuera el amor de su vida; la quiebra del negocio de su familia y las presiones de los acreedores; la muerte de su abuelo; y la pérdida inevitable de la mayoría de su obra.
Antes de suicidarse le pidió a un doctor que le indicara donde tenía el corazón, y este se lo señalo marcándolo. Justo donde estaba esa marca, se dio un disparo.
Su obra poética es escasa y muy innovadora e influyente; arranca con un romanticismo de tono becqueriano para terminar presagiando el modernismo. Sus poesías se publicaron por primera vez en Barcelonaen1.908, conociéndose una edición póstuma con el título El libro de versos (1.923), al igual que la novela De sobremesa (1.925). Se recuerdan especialmente sus alucinantes Nocturnos, que han pasado a todas las antologías de poesía hispanoamericana como clásicos de la literatura en lengua española.
Su obra cumbre, Nocturno fue compuesta tras la muerte de su hermana Elvira.
Dado que es un ícono de la poesía hispana y un personaje Colombiano memorable, el pintor José Cárdenas realizó el diseño completo del billete de cinco mil pesos, invitado por el Banco de la República de Colombia a hacerle homenaje a este importante poeta. Una sección del nocturno, y la imagen de Elvira aparecen en el revés del billete.

Madrigal

Tu tez rosada y pura, tus formas gráciles

de estatua de Tanagra, tu olor de lilas,

el carmín de tu boca, de labios tersos;

las miradas ardientes de tus pupilas,

el ritmo de tu paso, tu voz velada,

tus cabellos que suelen, si los despeina

tu mano blanca y fina toda hoyuelada,

cubrirte como un rico manto de reina;

tu voz, tus ademanes, tú... no te asombre:

todo eso está, y a gritos, pidiendo un hombre.

José Asunción Silva

"DESPREDRARIO" Carlos Alfonso Uribe

DESPREDRARIO

En un día cualquiera
me transporto a los incontenibles,
dejo mi ciudad y su cielo,
camino hacia una pasión
inconclusa,
similar a los sueños
de mi vida.

Deambulo por las sombras
de la soledad
que nadie acostumbra,
derramo la sabia tristeza
de la incomprensión,
dilato el sonido oculto
que alumbra mi peregrinar
bohemio y espiritual
convirtiendo mi alma
en un viajero sin rumbo
en busca de una utópica,
gloria que no existe,
reprochaba la barbarie
del ballet sangriento
de la plaza,
la muerte del toro,
inocente peregrino ciego
en la lidia,
en su injusta muerte,
hermoso en el campo natural
de su existencia,
asesinada por el ego
que en mi traje de luces
no brillaba,
huía desesperado
de las injusticias
que yo no invente,
pero por convicción
el arte hizo creer en mí
que la muerte era un juego
en el que tan solo moría
el que perdía.

Creció en mí la insolencia,
ocultos pasos me seguían,
no sonaban, no existían.
Definía la amistad
como un camino de herraduras
en un desierto,
de arena movediza,
los pastores se vestían de saco,
eran charlatanes de café,
sus faldas amordazaban
metafóricamente
la moral simétrica
de la existencia,
confundían la verdad
con la razón de haber nacido,
realidad anestesiada y bendecida,
para luego sentar a sus idilios
en el sillón de la economía nacional.

El mundo corría detrás de mí
sin poder alcanzarme,
me sentía un sacerdote más
en la alquimia vinícola
postrada en mi interior
donde corría
la fermentación literaria,
ideas felinescaz,
Freudiana realidad
que se reflejabaen el espejo de mi vida.

Todo corría al revés
en el caudal del rio
de mis pensamientos,
germinaba la segunda realidad
de mi existencia,
naufragaban mis pensamientos,
de nuevo mis ideas las salvaban,
a flote en la orilla agonizante
prendido entre mis sueños
respiraba de nuevo
siguiendo el infinito transparente
de la cordillera intolerable
de mis sueños,
realidad que no entendía.

La verdad empieza con el sorbo
de una copa de coñac
en una playa
de arenas escondidas,
empieza el juego de ajedrez
de mil damas desvestidas
en el jardín perdido de mi vida,
montado en un caballo sin silla
herrado con los recuerdos
de mi infancia,
encerrado en la torre
de mi existencia,
un alfil cuidando
de nuevo mi partida.
Carlos Alfonso Uribe 7/27/79
Mi segundo viaje a las Islas Galápagos, apreciando lo real de lo que Dios creó para que nosotros lo apreciáramos y conserváramos, paraíso real de la naturaleza, entregado para que lo disfrutáramos como a la libertad de nuestras vidas.

"FIRMAMENTO" Carlos Alfonso Uribe

FIRMAMENTO

Salir de un cometa
entrar a la tierra,
rozar los planetas,
atravesar lo árido
metafórico y vulgar,
danzar en los recuerdos,
hacer de la luz
un liquido vacío,
y de las manos
otras manos,
igual y sin sentido,
peregrinar dentro
de mi propia alma,
y de la de los demás,
preguntarle a un ciego
si en sus sombras
tiene su mirada
algún sentido,
al pobre,
si de su pobreza,
ríos de esperanza
el tuviera,
la pobreza
tiraría en el olvido.
Al rico,
si con el oro compraría
lo eterno y lo divino,
de lo eterno,
solo en sueños
se daría,
de lo divino,
solo Dios,
tan solo él
en sus respuesta
lo sabría.
Carlos Alfonso Uribe 7/12/82.
Queriendo encontrar los límites en que el ser humano fue creado, las diferencias adormecen la ciega apreciación que todavía no he entendido.

" MAR" Fernando Benedetti

Mar
Benedetti 04/09

Que entresijos encierras
Mar de las tinieblas,
Tu nombre es corto,
Pero tu dimensión produce
/Miedo

Tus profundidades
Son medusas dulces,
De almejas encendidas,
Creciendo en los secretos
De la sal, en tus arrullos.

El erotismo de las sirenas
Por ola enajenada
En sensuales movimientos
De tu manto, desplegando
Sus Espumas,
Que adormitan en tu lecho.

Los despertares bravíos
Cual clarines clamorosos
Entonan ordenanzas
Para esconder a náufragos
Que recogiste en la agonía
De sus últimos relámpagos

Pero ellos, no han muerto
Viven en la bahía soñadora
En los sueños de las
Perlas, que duermen
Esperando el resucitar
De la tormenta

Los navegantes toman
La sotana del respeto
Implorando,
A la rosa de los vientos
Que su soplo sea divino,
Que el navegar sin rumbo
Los conduzca al estanque de los muertos
Para encontrar a náufragos
Sepultados en las arenas
En los cementerios
Del misterio de tus aguas

"GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER"

GUSTAVO ADOLFO BECQUER
*1.836-+1.870
Bécquer, Poeta y escritor romántico, muy conocido por sus rimas y leyendas, jugando siempre con la ficción, donde hace culto a la belleza femenina (Aderezo de esmeralda en 1.861), Lo sobrenatural y maravilloso aparece en todas sus leyendas, Pero es curioso reseñar, que su atracción por este género queda reducida solo a un periodo de cinco años.Su característica principal, su intimismo y soledad, pero con la fibra romántica, hasta su muerte. Soy un admirador profundo de este gran poeta. Este editorial en homenaje a quien afirmaba” Que la mejor poesía, es la que no se ha escrito”

Desempolvando un apellido lleno de resonancias nórdicas, Bécquer, siendo su verdadero nombre, Gustavo Adolfo Domínguez Bastidas. Nació en Sevilla, el 17 de febrero de 1.836, hijo de un pintor, José Domingo Bécquer y de Joaquina Bastidas de Vargas, su madre. Quedo huérfano de padre a muy temprana edad, tenía solo cinco años. Gustavo Adolfo, descendía por el lado paterno de una noble familia de comerciante flamencos, establecidos en Andalucía. Su familia estaba compueesta de 8 hijos, su hermano mayor Valeriano, tuvo una estrecha relación con Gustavo hasta su muerte, y junto con él heredaron las facilidades de su padre, para la pintura. El destino de los Bécquer, continuaba quitándoles sus seres queridos, siendo así, quedaron huérfanos de madre a los seis años, siguiente de haber muerto su padre. Gustavo, ingresa al colegio de Náutica de San Telmo, en Sevilla, donde recibe clase del gran Poeta Alberto lista, Francisco Rodríguez Zapata y conoce a su gran amigo y compañero de desvelos literarios, Narcisos campillo.
Sobre los Bécquer, pesa una trágica tradición: todos los Bécquer varones mueren jóvenes. El padre del poeta murió en 1841 a los 35 años de edad, más o menos tendrán la misma edad Valeriano y Bécquer, cuando les llegara la hora de morir.
Ya huérfano de padre y madre, tienen que abandonar el colegio y Gustavo a la deriva, su destino parecía ser la pintura, sin embargo, su madrina, Manuela Manahay de gran sensibilidad literaria y poseyendo una gran biblioteca, el joven Becker, empezó a mostrar inquietudes por la literatura. Matriculado en los talleres de pintura, de Antonio Cabral Bejarano y Joaquín Domínguez Becker, tío de Gustavo Adolfo, quien pronosticó “Tu no serás un buen pintor, sino un mal literato”. Gustavo Adolfo, seguía en su coqueteo permanente con la literatura, se marcho a Madrid, con ansias del triunfo, pero se llevó una gran decepción.
Para poder sobrevivir en estos años de bohemia, escribe en la colaboración de varios amigos, entre ellos Julio Nombela y Luis García Luna, comedia y zarzuelas, bajo el seudónimo de Gustavo García. En el año de 1.857, en Toledo, junto a su hermano Valeriano, acuden a ese lugar de amor y peregrinación, inspirándose en su futuro libro Historia de los templos de España. En ese año fatal para Gustavo Adolfo, aparece en su vida una cruel enfermedad de la época, la tuberculosis, que lo llevaría a la tumba, pero sus amigos y su hermano inseparable, le proporcionaban la esperanza. En el año 1.858 empieza un proyecto ambicioso de estudiar el cristianismo español, proyecto inspirado por el genio Chataubriand, saliendo el primer tomo de la historia de los templos de España , con ilustraciones de Valeriano,
En 1860, publica “Cartas literarias a una mujer, en donde explica la esencia de sus rimas que aluden a lo inefable. El 19 de Mayo, contaren matrimonio con Cata Esteban Navarro. De 1858 a 1863, la unión liberal de O´donnels, gobernaba España y en 1860, González Pravo con el apoyo del financiero Salamanca, funda El Contemporáneo, dirigido por José Luis Albareda, en el que participan redactores de la talla de Juan Valera. En 1862, nace su primer hijo, Gregorio Gustavo Adolfo en Naviercas (Soria), donde la familia de su esposa, tenias algunos bienes y donde Bécquer, tuvo una pequeña casa de descanso. En ese remanso de amor, empieza a producir obras que nacen su intenso trabajo, para poder sostener a su familia. Gustavo Adolfo regresa con su familia a Madrid y allí nace su segundo hijo Jorge Bécquer. En esos últimos años 1963-1966, Becker se desempeño como censor de novelas. En el año 1.868, Casta su esposa, le fue infiel, desapareciendo su libro de poemas y regresa a Toledo. Nace allí su tercer hijo con nombre Emilio Eusebio, convirtiéndose en una tragedia familiar, pues se afirma que ese último hijo era hijo del amante de Casta, su esposa. El 22 de Diciembre de 1.870 muere Gustavo Adolfo Bécquer y mientras agonizaba, le solicito a su amigo el poeta Ferrán, que quemase sus cartas” Serían mis deshonras” y que publicaran su obra” Si es posible, publicaran mis versos”. Tengo el presentimiento que seré más y mejor conocido que vivo
La locura del protagonista de La ajorca de oro, en la catedral toledana; la noche interminable de Beatriz en El Monte de las Animas; o el horror del protagonista de El miserere, al contemplar la fantasmal cabalgata de los monjes, son páginas llenas de modernidad.
Sus restos se encuentran en Sevilla, y hay un monumento en la misma ciudad en recuerdo a este gran poeta

Volverán las oscuras golondrinas

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales,

Jugando llamarán;

Pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha al contemplar;

aquellas que aprendieron nuestros nombres,

esas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde,

aun más hermosas, sus flores abrirán;

Pero aquellas cuajadas de rocío,

cuyas gotas mirábamos

temblar y caer,

como lágrimas del día...

esas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón, de su profundo sueño

tal vez despertará;

Pero mudo y absorto y de rodillas

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido... desengáñate,

¡así no te querrán!

Gustavo Adolfo Bécquer

Leyendas

La noche de difuntos me despertó, a no sé qué hora, el doblar de las campanas. Su tañido monótono y eterno me trajo a las mientes esta tradición que oí hace poco en Soria. Intente dormir de nuevo. ¡Imposible! Una vez aguijoneada la imaginación, es un caballo que se desboca, y al que no sirve tirarle de la rienda. Por pasar el rato me decidí a escribirla, como efectivamente lo hice. Yo la oí en el mismo lugar en que acaeció, y la he escrito volviendo algunas veces la cabeza con miedo cuando sentía crujir los cristales de mi balcón, estremecidos por el aire frio de la noche. Sea de ello lo que quiera, ahí va, como el caballo de copas... (El Monte de las Ánimas)

" VIACRUSIS DEL NARANJO" Fernando Benedetti

Viacrucis del naranjo
Benedetti 03/09

El cielo habló,
Lavó sus vestiduras
Y en Tempestad, decreta:
Condenar al naranjo florecido
/Jesús es condenado a muerte

El naranjo florecido
Porta entre sus ramas,
Una llaga recogida
En el verano.
/ Jesús carga la cruz

Vendaval notificado
Entrega latigazo al nido
Que reposaba en el naranjo
Alojándolo en el suelo
/ Jesús cae por primera vez

En ese nido, arrojado al suelo
Tiemblan, dos pichones
Aun con vida, que
Con boca abierta, su madre los calienta
/ Jesús encuentra a su madre

Encuentra el
Labrador, en retorno a casa
El nido asilando en suelo
Implora, ser colocado
En el naranjo, que reclama el nido
/ El Cirineo ayuda a Jesús

Llueve, llueve fuerte
El naranjo exige ser frotado
Para liberar, la plaga recogida en el verano
Se moja y ríe
Se ha limpiado
/ La verónica limpia el rostro de Jesús

El viento descubre la venganza
El nido colocado en,
Una rama aminorada por la plaga
Se fractura y cae
/ Jesús cae por segunda vez

El viento, cesa por instantes
Y el naranjo se entristece
Por la ruptura de su rama
Emana, una gota de su aroma
Como consuelo al nido
/ Jesús consuela a las mujeres de Jerusalén

Amargo ya el naranjo
De la plaga, de la brisa
De arrojar su debilitada rama y
Llorar al nido
Se desploma, en otra de sus ramas
/Jesús cae por tercera vez

El viento no perdona
Al naranjo agotado y débil
Se desviste, se despoja
De sus hojas, las arroja al viento
/ Jesús rasgado de sus vestiduras

De vuelta el labrador
Comprende al frágil
Naranjo amargo y
Apúntala una estaca, al lado
Impidiendo su caída
/ Jesús clavado en la cruz

Ya no llueve,
El viento se ha llevado
El aroma del naranjo florecido
El tiempo parece detenerse
Su olor, se ha ido, ha trascendido.
/ Jesús ha muerto en la cruz

El sol retoma al día
El naranjo inclinado
Sin vida, yace en piso
Proyectando una sombra ilusa.
/ Jesús bajado de la cruz

Lleno de hojarasca
Se encuentra el alma
Del naranjo, recordando,
Que vistió de gala y que
Cuido su nido.
/Jesús es sepultado

El milagro sucedió,
Debajo de la hojarasca
En otoño, un naranjo amargo,
Un nuevo naranjo, retoño
/ Jesús resucita entre los muertos

"CONFESIÓN" Fernando Benedetti

CONFESIÓN
Benedetti 03/09


Aquellas tardes
Cuando, me confieso con el mar
El arrepentimiento desembarca
En el beso de las olas
En la playa, cuando arriban,
Afloran los remordimientos,
Cuando se retiran
Lagrimea el sol, en el horizonte de mis ojos
Bañando el iris de naranja y rojo.

Como sacerdote de las aguas
Te entrego en confesión
Las redes, con mis penas,
los anzuelos con carnadas
de pasiones y odios

Mis pies, beben el refresco de tus aguas
Mi rostro, se sacude en el salitre
En espera que devuelvas
Una red, llena de consejos
Una absolución en los anzuelos.

Lloro al despedir en tarde
Retirarme sin respuesta
Dejaré mis redes,
Mis anzuelos
Regresaré mañana,
Para conversar de nuevo
Y alegrar, el resultado de la pesca,


En mi última visita,
El mar, me impuso penitencia
Su brisa infundió su espíritu
Besó mi frente, con la bendición
Que disipó la ola, en gota de absolución
/Que portaba el viento.

" NERUDA"-Por Carlos A Uribe

Ricardo Neftalí Reyes Basoalto, PABLO NERUDA. Este gran poeta chileno nacido en Parral 6/12/1904 y quien muriera en Santiago de chile 9/23/1972 fue reconocido por García Marquez como el mejor poeta del siglo XX en todos los idiomas. Fue doctorado honoris causa en la universidad de Oxford en el año de 1971 y su literatura a recorrido el planeta, hasta los más profundos rincones de la tierra, llenando de alegría y nostalgia, el contenido de sus críticas al desbalance existencial en que se encuentran,los más desfavorecidos. Publica su primer artículo en 1917 en el diario la mañana de Temuco, entusiasmado y perseverante por la misma época escribe su primer libro "Crepusculario", para después en 1924 crear una de sus magistrales obras, veinte poemas de amor y una canción desesperada. Fue gran amigo de la también galardonada, con el premio Nobel de literatura, la gran escritora Chilena, Gabriela Mistral. Durante uno de sus cargos consulares en el año de 1927 espesando su carrera política, conoce en Buenos Aires, a el gran poeta y escritor Español, Federico García Lorca, escritor del inmortal poema de la SAETA (Cristo moreno pasa de lirio de Judea a clavel de España) y del poema llanto por Sánchez Mejía, dedicado a la muerte de un torero en la plaza. Conoce también por ese entonces en Barcelona a otro de los más grandes exponentes de la literatura, al grande de los infinitos de España y también premio Nobel de literatura Rafael Alberti. Publicando después su importante libro residencia en la tierra, y en el año 1950 una de las más reconocidas obras poéticas de esta magistral escritor, Canto General, compuesto de 250 poemas que según el autor es considerada la parte central más importante de toda su producción literaria, traducida a mas de 10 idiomas. Durante el recibimiento del premio nobel de literatura, en el año de 1971, comenta en una de sus anécdotas, de que el anciano ,le dio la mano a cada uno de los galardonados, les entregó la medalla, el diploma y un cheque, y que fue con él, con el que más compartió su tiempo, tal vez recordando una de las reminiscencias de la antigua gentileza palaciega. Sus restos se encuentran en la que fue su residencia durante sus últimos años y que hoy contiene infinidad de sus recuerdos y es un museo administrado por la fundación Pablo Neruda, que apoya a los escritores, poetas y hombres de las artes que pablan lo más valioso y espiritual de nuestras vidas, una de ellas fue el arte con que Dios creo a este diminuto planeta y lo coloco en un rincón del universo, para que con sus poemas, nos alegrara nuestra noble existencia, éste genio y poeta llamado, Neftalí Reyes Basoalto PABLO NERURA

ARTES POETICAS

Como poeta carpintero

busco primero la madera

áspera o lisa, predispuesta;

con las manos toco el olor

huelo el color, paso los dedos

por la integridad olorosa,

el silencio del sistema

hasta que duermo o transmigro

o me desnudo y me sumerjo

en la salud de la madera;

en sus circunvalaciones.

Lo segundo que hago es cortar

con sierra de chisporroteo

la tabla recién elegida;

de la tabla salen los versos

como astillas emancipadas

fragantes, fuertes, y distantes

para que ahora mi poema

tenga piso casco y carena,

se levante junto al camino,

sea habitado por el mar.

Como poeta panadero

preparo el fuego, la harina,

la levadura, el corazón

y me complico hasta los codos

amando la luz del horno'

el agua verde del idioma,

para que el pan que se sucede

se venda en la panadería.

Yo soy no se si lo sepan

tal vez herrero por destino

o por lo menos propicie

para todos y para mi

metalúrgica poesía.

En tal abierto patrocinio

no tuve adhesiones ardientes;

fui ferretero solitario.

Rebuscando herraduras rotas

me traslade con mis escombros

a otra región sin habitantes,e

sclarecida por el viento.

Allí encontré nuevos metales

que fui convirtiendo en palabras.

Comprendo que mis experiencias

de metafísico manual

no sirvan a la poesía,

pero yo me deje las unas

arremetiendo a mis trabajos

y esas son las pobres recetas

que aprendí con mis propias manos;

si se prueban que son inútiles

para ejercer la poesía

estoy de inmediato de acuerdo;

me sonrió para el futuro

y me retiro de antemano.

Pablo Neruda.

"SIN PUNTOS NI COMAS"-Carlos A Uribe

SIN PUNTOS NI COMAS.

Vi la máscara,
tenía los ojos puestos
tristes y funestos
enterrados en el fondo
de una grieta
de cartón y paja.

Parecían reírse en la ignorancia,
tenia fragancia de flores muertas,
con sus manos frías me tocaba,
no tenia forma ni contraste,
invisiblemente un sueño
como manto la cubría.

No la escuchaba, algo me decía,
me tentaba con una luz siniestra
caminando sobre espinas encendidas,
en ese instante me sentírodeado del silicio.

Las huellas de la muerte me seguían,
no me daban tregua,
ya me alcanzaban,
las plantas de mis pies.

Se adherían a la tierra,
sudaba, y una luz muy fuerte
me despertó,
soñé con la muerte,
creyendo que la muerte no existía.
Carlos Alfonso Uribe. 7/7/09

"COPA DE VINO" Carlos A Uribe

COPA DE VINO

Te duermes
en el ocaso del cedro fundido,
copa de vino,me traes recuerdos

Cuando nuestras manos
abusaban de ti
sin descansar,
una detrás de otra
bajabas por nuestro cuerpo
y encendías nuestras venas.

Hablábamos todos a la misma vez
como sabios rompecabezas,
el Dios Baco,
el amalgama y el tabaco,
el humo nos cubría
con su niebla espesa.

En la ebriedad
se nos perdió
la constelación amorfa
de los sueños indeseados,

Todos practicábamos discursos
que a veces escribíamos
borrachos en la madrugada.

El telescopio de la botella
que indiscretamente nos filmaba,
Andrés Caicedo,
al que enterramos
después de su tercer suicidio.

Entre copa y copa los recuerdos,
son todos mis hermanos,
toda esta constelación
de amigos de mi juventud,
a los que extraño
como a una copa de vino
y no los puedo olvidar.

Lo que tomamos, y bebimos,
en un guayabo los recuerdos
colgados los dejamos,
hasta la próxima copa eterna
que bebamos
, en nuestra sobria eternidad.
Carlos Alfonso Uribe.

"LE TOUR DE LA SUISSE" Juan Pablo Martinez Benedetti

Sección del niño

Juan Pablo, Martínez Benedetti , niño invitado especial a “UNIVERSO DE LOS POEMAS, “
Diez años y vive en Ginebra Suiza,

(Foto: Juan Pablo, Su, padre Hector, su hermano Santiago)

Le Tour de la Suisse.
Juan Pablo Martínez

De Genève à Lausanne il y a des ânes
De Lausanne à Neuchâtel il y a des tunels
De Neuchâtel à Bern il y a le Cern
De Bern à Zürich il y a des briques
De Zürich à Saint-Gall il y a des bals
De Saint-Gall à St Motitz il y a de vis
De St. Moritz à Sion il y a des Cochons
Et de Sion à Perly le voyage est fini.

Juan Pablo:
Todo poeta o escritor, tiene como los más importantes recuerdos en su infancia, sus amigos, poemas, anécdotas familiares, del colegio, comitivas, paseos al rió Pance, y la primera comunión. Tú amigo que los recuerda y quiere, el poeta que escribe por la tierra. Carlos Alfonso Uribe

"Carlos... Torero y Poeta". No es cartel de todos los días"

De :Carlos Marzal

MEDIA VERÓNICA PARA DON MANUEL MACHADO. La crítica, tan crítica, tan lista, me ha indicado que soy nieto cercano de don Manuel Machado.Y aunque lo puse fácil, lo normal es el hecho de que jamás los críticos embistan por derecho. Hay que enseñar el trapo, embarcarlos muy lento, darles tiempo a pensar, lidiar con fundamento. Si se les saca un pase ya es toda una faena; lo normal es que doblen las manos en la arena. Qué le voy a contar, don Manuel. He pensado que usted, en su barrera, me observa con agrado. Disfruta con los plagios con que le doy salida a ese toro con guasa del hierro de la vida. Y aunque mi repertorio es corto y sin alardes, puedo estar en poeta, al año, algunas tardes. Por eso le he copiado -para usted, don Manuel-esta media al gitano, de Paula, Rafael. Venida de muy lejos, mientras me quedo quieto,oscura, lenta y única. Para usted, de su nieto.

De "La vida de frontera"

"SALUDO RAFAEL URIBE URIBE"

Medellín, Colombia, 22 de marzo de 2009

Prólogo

Nace este blog casi a tiempo del día mundial de la poesía que es el 21 de marzo, no por un asunto de azar, en este día nace también la primavera fuente de inspiración de bardos y trovadores, especialmente de los radicados en el hemisferio norte, que es uno de los más prolíficos en este género literario, sobre todo en España.
Aunque hay locos por ahí, como mi estimado amigo y primo Carlos Alfonso Uribe, más conocido como el ‘mono’ o el ‘torero’, porque, como todo Uribe que se respete, tiene que hacer de todo en medio de sus requiebros mentales, y una de las cosas por las que le dio fue precisamente por esa, enfrentarse a los animales de lidia. No en vano nuestro común abuelo, el Dr. Lázaro, el profesor Nimbus, como cariñosamente lo llamábamos, fue el primer siquiatra de nuestra tierra, a quien en el hospital mental que dirigía, los loquitos le decían: “vea, a usted que lo dejan salir a la calle, por qué no nos compra unos cigarrillitos”. ¡Algo tenía que hacer por nosotros los Uribe!
Por fortuna para sus padres y demás parentela, que no aprobaban esa locura, al ‘mono’ le dio por otra menos peligrosa y más fructífera, la poesía. Y todavía no entiendo como un hispano medio gringo puede desempeñarse brillantemente en estas lides, ya que entiendo que el idioma materno lo tenía bastante embolatado. Pero el hombrecito es perseverante y de los que definitivamente creen a pié juntillas, que el día de la poesía no es el 21 de este mes, sino todos los días. Será por eso, que en medio de sus desvelos, que no deben ser pocos por la vida un tanto agitada que lo acompaña, le da por inspirarse y no sé como pare unas piezas maravillosas que, sin respetar los cánones más ortodoxos, hacen la alegría y asombro de quienes tenemos oportunidad de leerlo de primera mano.
Espero que no sea el único en este blog, que nace para delicia de muchos aficionados a este género. Así las críticas podrán diluirse entre varios artistas, porque de lo contrario se las endilgarían todas al ‘mono’ y eso no es justo. El hecho de que a uno le dé por desvariar, no lo obligan a la condena.
De manera ‘mono’, que a ti y a Fernando muy sinceramente los felicito por esta nueva tarea que ahora se imponen. No crean que será fácil, involucra mucha disciplina y dedicación, pero para ustedes que son aficionados al deporte, espero que sea cosa de poca monta. Mantener ocupada la mente da mucha satisfacción, y es seguro que este experimento poético será fuente de nueva inspiración, porque después de que se tiene ‘clientela’ uno no la puede dejar colgada de la brocha.
Rafael Uribe Uribe

"SOLITARIO"-Carlos A Uribe

SOLITARIO

Me ira bien?
muchas veces me pregunto,
será porque llegó el momento?
me desprendo como pétalo de una flor
que se entrega al viento,
este momento de vida
es mi último aliento,
revolotea en mi la idea
!SI!,la idea de no ver a nadie.
Viajar en el tiempo,
correr como hojas secas en un río,
vivir en el cauce de las buenas acciones,
y galopar entre montañas, nubes y el viento.

Estar solo como rocas negras,
solo, tan solo como un rincón oscuro,
como la arena del mar,
como ideas al viento.
Caminar, caminar,
tiritar de frió,
subir montañas,
cruzar ríos,
penetrar en los valles,
hasta que se acabe mi vida
y suspire en mi último aliento.
Seguir a las sombras,
a los vanos crepúsculos
adheridos a mi pecho,
y que tapen mis entrañas
el polvo y el tiempo.

Estoy solo, en un solo lado,
en un cubo rosado
iluminado y burlado
tan solo que da grima,
tan solo que nada
mi sombra se arrima,
ni el más breve suspiro,
ni una hormiga,
ya no cantan las aves,
veo que mi vida muere,
me suicido en mi poesía,
estoy que me muero,
!SI!, que me muero de la risa.
Carlos Alfonso Uribe 7/7/76Regresando de mi primer viaje a las islas encantadas (Galápagos) donde las aves dilataban el paisaje de mis experiencias, y me entregaban con sus alas en mis manos un nuevo pergamino de libertad y respeto por las especies creadas por Dios, y me transportaban a lo que sería la fragancia de un vuelo eterno, la poesía.

"LAGRIMAS"- Fernando Benedetti

Gotas
Benedetti 03/09

El cielo inmaculadamente oscuro
Descarga llantos
Lágrimones de agua,
Lavando campos
Con gotas de esperanza /Las llamamos Gotas de fertilidad

Le imploro al invierno
Que cuide mi rosal
espina de aquella rosa
Puncé mi corazón
Emanando gota /de dolor

En el jardín de rosa renovada
Brota la rosa nueva
La rosa perfumada, que en ardor
De madrugada, expide la gota de rocío
Impregnada de fragancia /Gota de felicidad

Mariposa en turno, acudes
A jardín de la hermosura
libas, alimento puro
Rosarios de polen, adosadas a tus alas
Besas al guayabo agrio
Llueve y caen /Gotas de amargura

Labriegos que producen
Siembras de la vida
Manosean las eras
Del jardín en ocaso en tarde
Bajo sol, que aflige su
Cabeza, cultivan gotas de sudor /Gotas del trabajo

En jardín de los idilios
El naranjo se enamora
Del sol, que lo aposenta
Lo enamora,
Para albergar sus frutos
Pájaro hambriento
Picotea la fruta, ya madura
Derrama gota dulce /Gota de amor

En la madriguera
Oculta para protegerse
De la lluvia, del fango y lodo
Llora la hormiga laboriosa
Con lágrimas de impotencia /Gotas de debilidad

Bajo un cielo, inmaculadamente azul
Se despoja invierno
Con lágrimas de despedida
Besando primavera
Floreciendo lágrimas de risa / Gotas de esperanza.


Homenaje a todos los hombres que lloran, de felicidad, de dolor, de angustia, de impotencia, de agonía, de desesperación, de esperanza, porque con esa lagrimas, conocemos la vida y trascendemos al llenar el estanco de la eternidad.

ILUSIONES- Carlos A Uribe

ILUSIONES

Nunca quisiera soñar
el no verte de nuevo,
gloria maravillosa y ajena
que se extiende hasta el último rincón
donde las gaviotas comparten
con amor sus glamoures
en un marco de madero colgado,
exhibiendo sutilmente
la ególatra pintura de un torero
expresando sus sentimientos
del arte de vivir o morir.
Reflejando sus ilusiones
en formas talladas
por el cincel de las olas del mar
que siempre viven a mi lado,
mirando en el horizonte ese lugar
donde el sol con su manto dorado
derrite las injusticias,
he ilumina de nuevo las esperanzas
de ver y oír caminar el reloj
en que habita esa mujer
en la arena de las playas del mar.

Marca en mí
el eterno silencio,
y a su vez los instantes de alegría
que enmudecen mi alma
y borran las huellas
del vuelo de un ave,
transformando mi sangre
en las alas del tiempo,
quitando del cuadro pintado
en mi alma
un nuevo holocausto.
Entregando el resplandor absoluto
a mis sueños,
buscando en el universo
ese amor insaciable
que lleva a mi corazón
a su último encuentro,
el de no verte de nuevo.

La muerte se dispersa en mi lecho,
rompe el amor del cristal
en mis brazos
viajando en el tiempo,
en ese reloj de arena del mar
que marca los días, los meses, y los años,
y tallan de alegría la soledad del olvido,
la ilusión de volver a tenerte
en mis efímeros sueños,
adherida a mi pecho
y se escuche de nuevo el sonido
de las olas danzando
sobre la arena del mar,
golpeando mi corazón,
y el palpitar del reloj de mi suerte
regrese a mi vida
la ilusión de volver a tenerte.
Carlos Alfonso Uribe.7/2708En el momento en que las ilusiones del amor se escapan adheridas en la cola de un cometa y se ausentan del hogar de los sentimientos que vivieron en mi alma bajo el único resplandor, el que Dios nos dio, el de amar y ser amado. El vuelo del amor es igual al de un ave cuando ya no encuentra su nido.Poemas dedicados a Julio Flores, José Asunción Silva, Pablo Neruda, Federico García Lorca, Walt Whitman, y a todos los poetas del universo de los poemas que llegan en forma de rocío, cubriendo nuestros corazones con mensajes de amor, paz, y felicidad. Obra eterna que llevara a nuestro planeta a la salvación, prevaleciendo el bien, sobre el mal.